霜狼城西城区，一座看起来随时会被积雪压塌的小教堂。
空气里弥漫着一股陈腐的木头味，混合着廉价蜡烛燃烧后的油脂气，还有几十个挤在一起取暖的贫民身上那股酸馊味。
这味道并不好闻，象是一块发酵过头的黑面包，但在这种鬼天气里，这股浑浊的人气儿反倒比外面的风雪更让人觉得象个活人待的地方。
老牧师费力地把那扇漏风的橡木门顶死，用两根粗木条加固。
他转过身，膝盖下装的假肢发出不堪重负的咔咔声。
“神父，这雪下得不对劲啊。”
说话的是个穿着破烂羊皮袄的老农，脸上的褶子里全是黑泥，那双浑浊的眼睛死死盯着窗户缝隙里透进来的惨白光亮。
“还没到深冬，这雪就象是要把天给埋了。往年这时候，诡变之刻还在逐渐蓄力，今年这雪季一提前，怕是诡变之刻的时间也要加长了。”
“也不知道这加长的雪季之下，我们的城市还能不能从魔物手中幸存。”
教堂里原本还在低声祈祷的人群瞬间安静下来，只剩下粗重的呼吸声。
加长的雪季，魔兽攻城。
这两个词就象一把生锈的锯子，在每个人紧绷的神经上来回拉扯。
“慌什么。”老牧师咳嗽了两声，
“霜狼家族的旗帜还插在城头，炼金师协会的那些大老爷们也不是吃干饭的。”
“你们没看见那二级的城墙？还有那么多座亮着灯的魔女之塔？只要塔里的火不灭，那些畜生连城墙根都摸不到。”
老农缩了缩脖子，似乎被“魔女之塔”这个词给镇住了。
但他很快又吸了吸鼻子，那股从胃里反上来的酸水让他不得不面对更现实的问题。
“城是破不了，可地里的麦子呢？”
老农指了指外面：“这雪一下，外面的地全完了。城门一关，咱们吃什么？神父，您是见过世面的，几年前南边黑铁城的那次大围困，听说到了最后，人都开始吃……”
他没敢把那个字说出来，但喉咙里发出的吞咽声在死寂的教堂里格外刺耳。
那种把同类视作行走的肉块的眼神，在场稍微上了年纪的人都记得。
“主会宽恕一切，也会降下恩典。”
老牧师打断了他，语气加重了几分，象是在说服别人，也象是在说服自己。
“如果真的粮食不够，伯爵大人会开仓放粮的。教会……上面的大教会也不会眼看着神的子民饿死。”
“伯爵大人？”
角落里传来一声嗤笑，是个断了一条腿的退伍老兵。
他靠在墙角，用一种看傻子的眼神看着老牧师，
“神父，您老糊涂了吧？那些贵族老爷住在内城的城堡里，那可是三级城墙。”
“咱们这儿是外城。真到了那时候，他们把内城门一关，在那里面喝着热汤烤着火，谁管咱们外城死多少人？恐怕咱们死光了，还能给他们省点口粮。”
教堂里的气氛瞬间降到了冰点。
那股好不容易聚起来的虚假安全感，被这几句大实话戳得稀烂。
老牧师张了张嘴，想反驳，却发现自己找不到任何有力的证据。
他看着那一双双充满了恐惧、怀疑甚至开始滋生恶意的眼睛，最后只能握紧胸前那个磨得发亮的木质圣徽。
“就算伯爵不管……”老牧师的声音很轻，却带着一股子执拗，“教会会管。只要这教堂还在，只要我这把老骨头还在，神就不会放弃你们。”
没人接话。
这种空洞的承诺在饥饿面前比纸还薄。
老农苦笑了一声，裹紧了那件根本挡不住风的羊皮袄，推开门走了出去。
风雪瞬间灌进来，吹灭了两根蜡烛。
……
霜狼城堡外，风雪肆虐。
一辆没有任何家族徽记的黑色马车正碾过厚厚的积雪，车轮上包裹着炼金橡胶，在雪地上只留下两道浅浅的辙印。
车厢内温暖如春，四颗高纯度的魔晶被镶崁在角落的铜槽里，肆无忌惮地释放着热量。
这种奢侈的取暖方式，足够刚才那个小教堂里所有人吃上几个月的的饱饭。
一个穿着精致丝绒礼服的青年手里晃着半杯琥珀色的酒液，通过水晶车窗看着外面的漫天大雪。
“雪下得真好。”
青年抿了一口酒，那张英俊得有些阴柔的脸上露出一丝陶醉。
“这一寸雪就是一颗魔晶、一枚金币啊！”
“这哪里是灾难，分明是诸神的赏赐。”
坐在他对面的黑衣人把头埋得很低，声音沙哑：
“大人，刚收到的消息。那个被流放的私生子，运气好得离谱，在白狼哨站那种破地方，他居然到现在还没死。”
“哦？”
青年挑了挑眉，似乎并不意外，反而觉得有趣，“洛林那家伙命硬，这我知道。毕竟也是流着霜狼伯爵的血，虽然脏了点。”
“根据伯爵府那本册封魔书上的反馈，洛林的生命体征还很平稳。”
黑衣